MUERTE

No camino sobre nubes de palabras bellas pero rebuscadas,
no penetran en mi cerebro los deseos nacientes de decir lo que siento,
solo quien escribe lo que ve - y nadie más ve -
es capaz de decir lo que siente - aunque otros no lo sientan -
Vida pesada de prosas aprisionadas, cautivas en sí misma,
sin mayor escape que la misma vida.
Un silencio
Una palabra extraviada
tan simple como eso.
De veras que es lamentable no caminar sobre nubes de palabras rebuscadas
que digan,
sin necesidad de diccionario,
quién soy y como muero.

(Enero, 1992)